Saturday, July 28, 2007

big mess


The truth is… I’m not an expert and definitely not the best at this. Sometimes it’s worst. I don’t like to explain myself that much.


For me, to be comprehended Is like finding Utopia so I rather get used to being unexplainable.

Things could be very simple, you know? But I have the complicated wish of doing things without thinking, or thinking things that I wouldn’t do anyway.

You know what… I’ll stop justifying anything, I feel like I’m already explaining too much, all I could do is give more cheap excuses to what I've done, it's not so necessary anymore… it is what it is.

The person that can’t understand this, the one that won’t even try, can always go to hell and wait for me there, or just bear with me.

Saturday, June 16, 2007

Gallinas Anónimas (G.G. A.A.)


Entonces pienso que he cometido muchas faltas, grasos errores, tremendas caídas. De todas las cosas que he hecho y dejado de hacer, hoy me acosan los malos recuerdos de los que respondo como fiel autora.

Por alguna razón hoy quiero desahogar mis penas cantadas en el pasado… por que aunque sea cobarde, siempre hay una excepción.

Recientemente, antes de dormirme por las madrugadas, me persigue el remordimiento más traidor...

-Suzette…
- no hay tarea pa’ hoy por q… Lyn vamo’ a llamá’ a car… yo te dije…
-SUZETTE!
-weeey! QUÉ EEEH?
-¿cuándo te vas a disculpar con…?
- de verdad ¿A ésta hora con la misma mierda?
-lo hiciste mal, tu siempre corres a la hora de la verdad ¡eso no puede seguir así!
-sí, pero déjame pensarlo por favor, dame uno’ cinco minuto’ para meditá la movida…

...y Así me duermo y sigo la travesía de mis pesadillas y mis sueños efímeros. Al despertarme prendo la televisión, entro al baño y abro la ducha, empiezo a ver qué es lo que tengo que hacer y escapo nuevamente a lo que nunca debí de huir desde un principio.
It's just the emotion taking me over
Caught up in sorrow
Lost in the song
Mi nombre es Suzette y soy una gallina.

Monday, May 21, 2007

Diferentes vivencias, diferentes esperanzas: La Ciénaga

En el interior de una nevera destruida por los años y los apagones, está la mitad de un aguacate rancio y reseco que parece haber estado ahí por un buen tiempo. Junto al aguacate hay un galón blanco que en grande dice “Ajax”, lleno de agua. Hay platos de vidrio y tres vasos de lujo. En una esquina se ve una papa y la mitad de una cebolla. La nevera hace función de despensa en esta casa. En la casa de zinc y madera pintada de azul a orillas del río Ozama, perteneciente a una familia de cuatro personas pobres del barrio La Ciénaga.

Epifania Ramos es una señora de 64 años que vive con su hija Mercedes, su yerno Jacobo y la “beba” su nieta. Eran las once de la mañana y ella aún no tenía nada cocinando en la vieja estufa.

Hace un año que sufrió de un derrame cerebral que la dejó incapacitada para poder trabajar. Renunció de su trabajo en plaza central como cocinera en un local y se dedicó a cuidar la casa y a su retoño. Según Epifania los beneficios que recibe del río son irrelevantes a el miedo que siente cada vez que llueve, por el temor a que se le empape su pequeño hogar.

Su hija Mercedes trabaja en la zona colonial como mesera, su sueldo es de cuatro mil pesos mensuales. Jacobo es chofer de camiones de una compañía contratista; gana tres mil pesos mensuales. Después de su incapacidad Epifania recibe la tarjeta de solidaridad que ofrece el gobierno con 550.00 pesos mensuales, “esos chelitos los uso pa’
pagar los fiao donde Porfirio”

Porfirio De León es el dueño del ventorrillo de al lado, les fía a todos los vecinos. Tiene cara de buen amigo, y una educación casi innata. Con su eterno machete, preparado para vender cocos fríos, lleva su negocio hace un poco más de 25 años. En él vende: pancitos pequeños de a peso cada uno, berenjenas, papas, guineos maduros, masitas, limones dulces, fósforos, coditos y fideos, afeitadoras desechables, sopitas, mentas de guardia y otras cosas con las que sustenta su vida y a su señora Eridania Reyes.

“El río está ahí y me doy cuenta cuando entra el mal olor”, comentó Porfirio mientras miraba al Ozama. Dijo que el río no es más que una molestia ubicada frente a su negocio que una vez, para el huracán George, tumbó su casa mientras se refugiaba en su negocio de paredes verdes.

“Del gobierno sólo exigimos que nos pongan una ruta de carros o voladoras” dijo Corina de García, de 56 años, vicepresidenta de la junta de vecinos. Una mujer humilde y
cristiana que vive frente al destacamento de la policía de la zona. Corina entiende que no es sólo responsabilidad del gobierno ayudar a las personas en La Ciénaga sino que todos deben de esforzarse a cumplir con sus responsabilidades. Es además paletera y vendedora de café. Comprometida con su barrio cumple con su rango como puede, pero según ella lo hace de corazón.

Cada cierto tiempo la junta de vecinos manda a cambiar a los policías del destacamento y sus patrullas, para que no haya “compadrismo” con ellos y los demás. Aseguró que Barrio Seguro ha dado resultados magníficos en la comunidad, y que el gobierno se ha portado bien.

Corina no se muda, “aquí crié a mi hijo, y aquí conozco a mis vecinos”, en gobiernos pasados le regalaron un apartamento que rechazó rotundamente, por que según ella, no sabia quien podría mudársele al lado y fastidiar su vida.

Las caras muestran diferentes tipos de esperanzas: Epifania, que el gobierno la saque a ella y su familia de allí, que aunque ha vivido ahí por treinta años, no se acostumbra; Porfirio quiere vender más, últimamente ha vendido unos 600.00 pesos diarios que no le dan “pa’ na”; y Corina quiere hacer un comité de amas de casa en ayuda a la mujer. Metas diferentes, la misma humildad; Vivencias diferentes en un mismo lugar: La Ciénaga.

Tuesday, May 15, 2007

... otra vez

Y aquí me encuentro… con un dolor en el pecho. De nuevo me dejé conquistar por la tristeza y la nostalgia. Las lágrimas se rinden nuevamente ante mis ojos. Y me quedé con el abrazo fantasma que viene y va.
Me apoderó la maldita opción de estar triste secretamente.

John Legend me canta y me dice que estará conmigo y eso me conforta… Juan Luis le sigue los pasos, y me enamoran los dos una y otra vez.

El sueño me dijo que no regresará hasta que me componga… hasta que reviva, hasta que camine, hasta que hable, hasta que llore…y me resisto, no vale la pena.

Pero él y yo sabemos… mi sueño y yo sabemos que soy muy cobarde. Aquí el coraje no quiso quedarse ni a conversar un rato, no quiso té, no quiso nada.

El valor para seguir me empuja, me molesta… ¡búsquenme a mis comodines,
la actuación y el fingir!
Las dos compañeras que me ayudan a enfrentarme al espejo y al mundo... y a él.

Parezco un disco rayado que repite lo mismo cada 5 meses… y éste será el eco de esa última canción triste, de ése disco en particular que ya rompí.

Ecos por aquí y por allá.
Ecos que aún me matan, me empujan y me hacen caer.
Ecos que nadie entiende.
Ecos que no soporto ya.
Ecos conocidos.
Ecos absurdos.
Ecos que me duelen todavía


Otra vez te extraño y no lo puedo creer…

“There been times that I thought I couldn't last for long
But now I think I'm able to carry on
It's been a long, a long time coming
But I know a change gonna come, oh yes it will”
SAM COOKE

Thursday, May 03, 2007

La punta de un beso


¿Alguna vez has tenido una conversación basada en el silencio? Me pasó un día de fuertes brisas y soledad acompañada. No decíamos nada. No queríamos decir nada para no dañar el diálogo.

Ahora que lo pienso…



…me inspira un ojo izquierdo para escribir aquí.

“Lola call me Lola” me inspira para escribir aquí, ella y “Vinicio el pájaro” me inspiran para escribir aquí.

Un lunar lunático me inspira para escribir aquí.

Me inspira una noche con un sueño en el verano.

Una desesperación me inspira a escribir aquí.

Me inspira saber los deseos.

Un cigarrillo codiciado y no muy bien aceptado.

Una política me inspira, una forma y un carisma.

Me inspiran unas mordidas.

Una niña mala, que la mandan a dormir temprano, también me inspira.

Me inspira una herencia africana.

Una conversación larga y tendida.

Me inspira una confianza revuelta.

Un lenguaje extranjero y extraño me inspira a escribir aquí.

Las letras de una música sucia me inspiran a escribir.

Me inspira el miedo.


Me inspira el apretón en el pelo.

Me inspira ese arcoiris que me pinta la piel.

Unos indígenas que se mandan señales de humo.


Me inspiras tú.

Friday, April 27, 2007

Fuck'em


La película se llama The 25th Hour, del director Spike Lee.

Hay una escena que muchos podrán catalogar de racista, en la que el protagonista Monty Brogan, un irlandés de mala suerte y narco, expresa lo que piensa cuando ve en el baño una frase que dice “Fuck you!” escrita en el espejo de un night-club en Manhattan, antes de ir a prisión por nueve años.

Disfruten y analicen.

“Well, fuck you too. Fuck me, fuck you, fuck this whole city and everyone in it. Fuck the panhandlers, grubbing for money, and smiling at me behind my back. Fuck the squeegee men dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job! Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores, stinking up my day. Terrorists in fucking training. SLOW THE FUCK DOWN! Fuck the Chelsea boys with their waxed chests and pumped up biceps. Going down on each other in my parks and on my piers, jingling their dicks on my Channel 35. Fuck the Korean grocers with their pyramids of overpriced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speaky English? Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafés, sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth. Wheelin' and dealin' and schemin'. Go back where you fucking came from! Fuck the black-hatted Chassidim, strolling up and down 47th street in their dirty gabardine with their dandruff. Selling South African apartheid diamonds! Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas, Gordon Gekko wannabe mother fuckers, figuring out new ways to rob hard working people blind. Send those Enron assholes to jail for FUCKING LIFE! You think Bush and Cheney didn't know about that shit? Give me a fucking break! Tyco! Worldcom! Fuck the Puerto Ricans. 20 to a car, swelling up the welfare rolls, worst fuckin' parade in the city. And don't even get me started on the Dom-in-i-cans, 'cause they make the Puerto Ricans look good. Fuck the Bensonhurst Italians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, their St. Anthony medallions, swinging their, Jason Giambi, Louisville slugger, baseball bats, trying to audition for the Sopranos. Fuck the Upper East Side wives with their Hermes scarves and their fifty-dollar Balducci artichokes. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched, all taut and shiny. You're not fooling anybody, sweetheart! Fuck the uptown brothers. They never pass the ball, they don't want to play defense, they take five steps on every lay-up to the hoop. And then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended one hundred and thirty seven years ago. Move the fuck on! Fuck the corrupt cops with their anus violating plungers and their 41 shots, standing behind a blue wall of silence. You betray our trust! Fuck Osama Bin Laden, Al Qaeda, and backward-ass, cave-dwelling, fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your seventy-two whores roasting in a jet-fuel fire in hell. You towel headed camel jockeys can kiss my royal Irish ass! Fuck Jacob Elinsky, whining malcontent. Fuck Francis Xavier Slaughtery my best friend, judging me while he stares at my girlfriend's ass. Fuck Naturelle Riviera, I gave her my trust and she stabbed me in the back, sold me up the river, fucking bitch. Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar sipping on club sodas, selling whisky to firemen, cheering the Bronx bombers. Fuck this whole city and everyone in it. From the row-houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue, from the projects in the Bronx to the lofts in Soho. From the tenements in Alphabet City to the brownstones in Park slope to the split-levels in Staten Island. Let an earthquake crumble it, let the fires rage, let it burn to fucking ash and then let the waters rise and submerge this whole rat-infested place.

[pause]

No. No, fuck you, Montgomery Brogan. You had it all and you threw it away, you dumb fuck!”

Thursday, March 22, 2007

Mi abuelo fue un gran hombre


Cuando al otro lado del mundo se daba la noticia del hundimiento del barco Titanic, de este lado, en un lugar de nombre “Ponte Suela” en la provincia de Santiago De Los Caballeros, Eliseo Reyes y Marcelina Santos anunciaban la llegada de su cuarto retoño: Antonio Reyes Santos, el día 15 de abril del año 1912.

Eliseo Reyes y Marcelina Santos, “mama Ina”, forjaron una familia de 12 hijos, en la cual apodaron al pequeño Antonio como “Yuyo”.

En su juventud disfrutó del juego de gallos y montar caballos, pero a los 21 años ingresó a la milicia, era el año 1933, y ya había comenzado la tiranía de Rafael Leonidas Trujillo.

Un tiempo después, en el año 1946 fue enviado a Moca de servicio, cuando Trujillo decidió ir a una escuela de señoritas en el pueblo. Estando en la escuela observó que en el grupo de jóvenes elegido para dar la bienvenida al dictador, hubo una en particular que cautivó su vida: Mercedes Espejo Grullón. Se dice que segundos después de verla dijo “con ella me voy a casar” y así lo hizo.

Junto a su esposa Mercedes procreó ocho hijos. A cada uno le proveyó nombres característicos: Jacinto el agrónomo, Esperanza la de buena fe, Radhamés el noble, Felipe (Pimpo) el militar, Cándida la madre, José (Chepito) el pastor, Mercedes como su madre y Rafael (Felo) el más joven. Todos vivos ejemplos, para quienes no conocieron al señor Reyes, de quién fue él.

Fue pensionado como segundo teniente, después de servir 28 años en la entonces Aviación Militar Dominicana, hoy Fuerza Aérea Dominicana. En él sólo existió valor, fuerza y responsabilidad. Papá, abuelo o Don Antonio fue un hombre cristiano católico, militar disciplinado y dominicano humilde.


Padre y abuelo de toda una generación que lo recuerda con amor y respeto. Son recordados sus jarros de agua con limón, su radio prendido con la pelota, sus chacabanas y guayaberas, sus mentitas escondidas en su bolsillo derecho (para las nietas y nietos más pequeños), sus antojos por los caldos, su buen apetito, su fuerza, su afecto hacia todos sus nietos, por poner a “tres patines” en su radio. Será recordado también por ser furibundo aguilucho, feligrés de buena fe, por su astucia de guardia viejo, su alineación y costumbres, por su respeto hacia los demás, por enseñar a las nietas a alimentar los gallos, por las veces que se dejaba peinar por ellas y por su forma particular de demostrar cariño.

Papá nos dejó la mejor y la más rica herencia de todas: una familia unida y alegre, en la cual los tíos son padres y los primos son hermanos, donde los buenos momentos y el humor reinan. En la cual el amor es la mejor excusa para juntarse. Una familia de valores bendecida con paz y unión.

Abuelito, el momento en el que partiste fue difícil aceptar que no estará ya más con nosotros: tres salvas dispararon en tu nombre, coronas de flores con mensajes de misericordia, multitud de familiares y amigos fieles presenciaron tu despedida y un último saludo militar fue dado en tu honor por que fuiste un gran hombre.

Pero sabemos que usted está en un mejor lugar. Aquí nos seguiremos dando ánimo y fuerzas uno con el otro. Estamos orgullosos de tu vida aquí en la tierra y sabemos que Dios te entregó una morada allá en el cielo.

Esto no es un adiós, sino más bien un hasta luego.

¡La Bendición Abuelo !

Friday, January 05, 2007

By the way...


Y las cosas efímeras parecen estar cazando mi destino.

Dentro de las aventuras alarmantes que vivo al transcurrir los días en este país que cada vez más va quedando sin sabor, me amarro de la locura momentánea.

Muy bien dijo San Agustín, “Una vez al año es lícito hacer locuras”. Lo apoyo y lo practico, pero… un poco más de una vez. De manera lícita… creo.

Así que con sólo tres gotas de juicio en la cabeza me atrevo a cruzar estas tierras.

Y el velón extranjero se apagó en semanas de confusión provocada por mis propias acciones. Dejé algunas historias sin explicación alguna… dejé la impresión de mi atolondrada actitud ante las situaciones difíciles.

Ambigua fue mi acción, no su constante decir.
Sin ser mi intención, me sumergí en lo que no quise. Pero salí ilesa y pido disculpas.

Anécdotas pesadas, pero aun así se huele un aire ligero.

Un tira y jala: ¿quién fue? ¿Quién dijo qué? ¿Por qué?
No me pregunten que no voy a juzgar al que lo hizo, ni al que lo dijo, ni por qué… yo misma hago demasiado, digo mucho y tengo mis propias razones.

Hace algunos años era una extraña a la que no extraño. No me encanto, pero por fin sé calmar mi autorencor.

Sigo en la búsqueda, que dentro de muy poco se convertirá en caza, de encontrarme y amarme en lo que haga y deje de hacer
.

Por ahora seguiré cantando... un cigarrillo por favor?...

" I'm not afraid
Of anything in this world
There's nothing you can throw at me
That I haven't already heard
I'm just trynna' find
A decent melody
A song that I can sing
In my own company

...I will not forsake
The colors that you brought
The nights you filled with fireworks

...It's just a moment
This time will pass..."

Friday, December 22, 2006

CUENTO UNA CRÓNICA I


Estaban hablando de cosas sin sentido. Terminaban de cenar, y eran las tantas de la madrugada. Luego prendieron cigarrillos junto a sus tragos de whiskey y siguieron hablando.

La cabaña frente a la playa era un desorden: tragos volteados en las mesas, cigarrillos apagados fuera del cenicero, arena en las alfombras, migajas de comidas en los muebles, almohadas y sábanas en el piso. Pero las personas estaban despreocupadas. Nada les perturbaba. Nada les jodía la paciencia, a no ser que lloviera y no se pudieran bañar en la playa.

En la madrugada seguían hablando y riendo de torpezas que solo ellos entendían. Todos estudiantes de universidad, todos adultos, todos adinerados, todos consentidos.

La más vieja y arquitecta en potencia, Corina: una mulata, de estatura media pero compacta, simpática y con un sentido maternal para con sus compañeros y sobre todo con su hermanita Lauren quien es menos conservada, más excéntrica y más alta.

La mejor amiga de Corina, Merlina, tenía serios problemas de adaptación. Niña mimada y demasiaso educada. Muy mañosa, lo que delataba su esbelta figura.

Ya se habían escuchado todas las canciones de los discos compactos y ya estaban hartos y satisfechos. Ya sólo quedaba mirarse los unos a los otros y planear el día siguiente.

Eso hacían cuando Corina vio alguien caminar entre los carros que se encontraban afuera a través de una delgada malla que protegía el hogar. Paro de respirar un momento y solo persiguió el sospechoso individuo con los ojos sin decirle nada a nadie.

Todos seguían disfrutando de la grosería y Jean Paúl, el más joven y fuerte del grupo, también lo noto. Frunció las cejas confundido, "nadie podría llegar de la playa a esas horas de la madrugada" pensó.

Chris, Susana y Marcela se encontraban sentados frente a los que miraban al sujeto ensombrecido. Los tres miraron hacia atrás a causa de la franca frustración de las miradas de Jean y Corina.

-"¡Mira tu...ven acá!" voceó el hombre a Jean Paúl. Al tiempo que este intentó pararse Corina lo tentó para que no fuera.

-"¿Qué quiere usted señor?" dijo Corina desde su asiento junto a la mesa desorganizada.
-" Que se levante él, que quiero decirle algo" respondió.
-" Dígalo desde ahí, escuchamos perfectamente sentados aquí" insistió la muchacha.

Mientras esta conversación se convertía en un tira y jala de peticiones, Susana que vivía en un frío/calor que sólo ella entendía, apagaba su cigarrillo sin mirar atrás; Chris el grueso, cobarde pero cordial amigo de todos, tomaba muy discretamente un cuchillo serrucho, sucio de margarina y migajas de pan, que estaba frente a él.

Solo hablaba Corina. Todos en incertidumbre, sorprendidos de la calma de Corina al manejar la situación con un hombre que parecía drogado de la vida y desesperado.

Adentro del hogar se encontraban Lorelai, la hermana mayor de Marcela de ojos verdes y abundante pelo rubio, quien estaba conectada a una película desabrida; Graciela y Alex una pareja llena de entrega y de empalagado amor, mimándose en la habitación; Lauren y Merlina hablaban de sus amores pasados y presentes, todos muy ocupados para saber lo que pasaba afuera.

Susana veía la puerta de la casa tan lejos, que mejor se quedaba sentada mientras el individuo al que daba la espalda advertía sobre su locura.

Thursday, November 30, 2006

...Después


Después de una velada tan movida la noche anterior, despierto con ganas de seguir durmiendo. Me siento en la cama sin idea de lo que ha pasado en el mundo exterior a mi recamara, pero sin darle mucha importancia.

Después de tres minutos pensando cuál será el próximo paso, me levanto frente al espejo avergonzada de mi cara de resaca hinchada.

Después de criticar mi salida de la noche anterior y hablarme un poco, ya en juicio, me desvisto. Mi cuerpo aún esta caliente por las sábanas. Mis cabellos caen entre lacios y ondas, en mi cara y en mi espalda. Me los recojo para no mojarlos con el agua del aseo matutino.

Después entro al baño y pongo el tapón en la bañera. Abro el agua caliente y espero a que se llene mientras brillo las perlas de mi boca.

Después busco mi libro por mitad, “El zorro”, para que Isabel Allende me siga contando los secretos de éste, que sólo ella y yo sabemos.

Después de elegir las letras que me harán compañía, ambulo desabrigada por la habitación buscando lo que no encuentro. Es muy desagradable tener que salir del agua por un olvido. Entonces desconecto el teléfono.

Después tocan la puerta. Doña María con el café de las mañanas.
-“Buenos días… mire su café”
-“Buenos días doña Mari, gracias”
Entonces cierro con seguro, y entro al agua. Entonces saco un cigarrillo, de esos bien escondidos… y desayuno.


¿Qué será lo que tengo que hacer hoy?
Háblame Isabel, que sólo quiero saber de ese hombre tras la máscara que vive apasionado…

Wednesday, November 29, 2006

Ansiedad de mi


En el momento en que no puedo hablar con mis amigos, en el momento en que no hay un cigarrillo cerca o una botella de alcohol; cuando los libros no me narran y la música ya no suena; cuando mi cama no tiene sábanas y el abanico no funciona; cuando ya da igual la luz y la oscuridad...

Hablo con mis voces internas rogándoles misericordia; inhalo el aire mas rápido y me mojo la cara; leo mi juicio buscando una apología; me acuesto en el piso frío para espantar mi piel y no dormir mientras me abrazo; busco un lugar claroscuro.

Y mis ojos no se deciden si mirar o no mirar ni por qué mirar.
Me duelen las uñas y las puntas de mis cabellos.
¿Por qué sudo si tengo frío?

Deseo gritar.

Suena el teléfono como para asaltar lo que queda de mí, y desde el piso lo desconecto. No quiero saber qué pasa fuera de esta habitación, no es problema mío.

Deseo gritar, pero me quedo callada.
Con el dedo dibujo un círculo imaginario alrededor de mí y me acurruco con el largo de mi vestido.

Comienzo a pensar en mejores días; días que vendrán mucho después.

…hmmmm…


“Ya se fue el tren y esta calle nunca más será igual.Aprendiste a tener miedo perohay que correr el riesgode levantarse y seguir cayendo.”

Saturday, November 25, 2006

Caminando por El Conde


Fui a la calle El Conde Peatonal con un libro bajo el brazo, por si me aburría al final del camino. Crucé la Palo Hincado casi arriesgando mi vida, con el Parque Independencia a mi espalda, y sin rumbo alguno.

Había tanta gente que no podía ver a más de diez metros de mis pasos. Unas carpas nuevas en medio del camino peatonal, y una feria desabrida que comenzó el día antes.

Una metamorfosis de música le hizo fondo a mis pasos mientras mis ojos se perdieron en un vaivén de personajes: hombres, mujeres, niños, ancianos, locos, bohemios, rastas, metálicos, urbanos, haitianos, europeos, centroamericanos, gringos, homosexuales, palomas y estatuas.

Después de unos minutos mi estómago gritaba hambre y me paré a comprar una empanada de queso. La señora del puesto me vio la cara criolla y cobró el precio justo. Me marché con empanada en mano; caminé unos cortos pasos y mi boca se robaba un último bocado.

Me fijé en los tantos extranjeros enamorados de la vieja arquitectura colonial y de las negras mulatonas que aparecen en los bares de la calle.

Paré a contemplar una vitrina llena de pelucas exóticas, y de pronto se escucharon trompetas: era una marcha de las estudiantes del Liceo de Señoritas Salomé Ureña. Marchaban por la Mujer y contra la violencia intrafamiliar; el día después se conmemoraba el Día Internacional Contra la Violencia a la Mujer. Me uní a la caminata con ganas de apoyar y satisfacer mi feminismo, pero la marcha no llegó a la mitad de la calle. Me separé de las desganadas con poco orgullo y seguí mi camino, paso a paso y charco a charco, había llovido poco antes.

Un olor a gente, a cigarrillos, a incienso, a fritura y a café me hacía desequilibrio a la nariz. Una calle llena de libertad. Una zona llena de amores fugitivos, artistas hambrientos y locura emancipada.

Buhoneros vendían libros con manchas de vejez a mitad de precio: “Los funerales de la mamá grande”, “Matemática: para la educación media”, “La era de Trujillo, por Jesús Galíndez”. Cuando me preparaba para ojearlos obviando el letrero No Tocar, escuché la voz de un hombre cristiano evangelizando a los mundanos por un altoparlante que molestaba: “El Señor espera por ti y por mi, hermano”, vociferaba violando las regulaciones por la que velan los policías en la noche.

Estuve en búsqueda del frío-frío perdido, a esa hora el calor arropó mi cordura y la sed se apoderó de mi, ¿y qué si lo hacen con agua de contén?, pensé. Después de unos minutos entré a La Cafetera, el eterno merendero, y compré agua.

Mis pisadas me llevaron al final, ¿o al comienzo?, de la calle y me enamoré del busto de Bartolomé Colon. Me senté en el parque frente a la Catedral para que mis pies me perdonaran y espanté a las palomas. Abrí mi libro, pensé en leerlo pero lo cerré, escogí leer ese paisaje.

“… de colores son los pajaritos que vienen de fuera…”

Friday, November 24, 2006

Retoño de otoño




Nací en invierno. Nací un invierno lleno de loco amor, patriotismo desabrido y un carnaval encedio’.Tengo casi 20 años tratando de adaptarme al frío y no es posible.

Tengo mi vida enamorada de otoño: de las hojas que caen, de los olores azucarados, de los colores terracota, de los sabores a manzana con canela, las canciones nostálgicas, a los abrigos desabotonados, de los libros interminables, de las cenas caseras.
Avenas y maicenas o arroz-con-leche calientes, como para apaciguar mi alma. Las pasas y las ciruelas junto al maní tostado.

No quiero nada frío en mi paladar. No quiero nada frío en mis pies. No me quiero levantar. Que me susurren al oído y me acaricien el cabello. No me quiero salir de la cama. Que me despierten con una tasita caliente de conforte.

El café es mejor, las amistades también. Las lluvias de otoño me llevan a mi niñez:

“…que sepa tejer que sepa lavar…”
“…de colores son los pajaritos que vienen de fuera…”
“…que dolor que dolor que pena…”
“… la lechuza que hace shhh…”

Las mañanitas nubladas, frías y yo me acurruco más entre las sábanas.
¿Dónde estará aquel poncho de la abuela?
¿La bufanda de mamá?
¿El sombrero de papá?
¿…y la conversación con abuelo, sobre su juventud llena de vivencias envidiables?

Stay autumn…
Retoño de otoño stay…
Shhhh…

Saturday, November 18, 2006

Mi poesía


Escuché por ahí, en una mañana de otoño, que todo lo que es hermoso es poesía. Desde entonces veo poesía en cada esquina existente e inexistente de mi camino. Ella se esconde en cada muro olvidado; en los océanos de sueños baratos.

Leo poemas escritos en los lugares meramente atractivos, por que sólo yo los noto. Por que lo que mucho es observado, lo que siempre es probado, lo que es alabado a diario, y seguido o visitado: no tiene sorpresa ya.

¿Quién ha de decir que unos labios al desnudo sufren de ser imperfectos?
¿Quién osa en decirme que las peleas no contienen poesía?
¿Qué es ordinario… lo que todos ven o lo que no se mira?

¿Qué es lo que no se mira? Las piernas sin afeitar, unas uñas sin crecer, la cara al natural, los cabellos sin peinar, blusas viejas y faldas aburridas…

“Las mujeres más “feas” son las que mejores amantes tienen” leí una vez, y yo agrego a esto que, usualmente son aquellas que inspiran las mejores poesías.
¿Qué es feo? ¿Qué es belleza? ¿De qué depende? ¿De ti o de mí?

Poesía es un secreto bien guardado que se esconde bajo una falda aburrida; una verdad bien clara como una cara al desnudo; un sufrimiento que no crece,corto como mis uñas; un bosque enredado como mis cabellos; un libro tan viejo como mi blusa.

Y para ti ¿qué es poesía?

Thursday, November 16, 2006

Duelo de susurros


¿Que si estoy asustada?
Quizás… de arrepentirme.
¿Que si estoy feliz?
No es posible.
¿Que si estoy tranquila?
Sí y no.
¿Que si estoy ansiosa?
La mayoría de veces…
¿Que si he olvidado?
Tratando.
¿Qué si vuelvo?
Hoy no…
¿Que si estoy mejor?
Definitivamente.
¿Que si me pierdo?
En la locura.
¿Que si estoy aquí?
Nunca lo he estado.
¿Que si estoy allá?
Más lejos.
¿Que si estoy normal?
¿Qué es normal?
¿Que cómo puedo?
Y tú, ¿cómo pudiste?
¿Que “por favor”?
Lo siento, no.
¿Que qué haré?
Seguiré.
¿Que con quién?
Estaré bien…
¿Que…y estas navidades?
No me encontrarás.

Y ya… ¡no me hables más!

Thursday, November 02, 2006

La falta de RUIDO


No quiero escuchar cuando el silencio me habla. No puedo sostener mi pánico hacia el ruido inexistente. Regresan las voces. Y después del miedo al silencio, este se queda conmigo en la música, a solas, en la televisión, en el baño, en mi habitación, en mi cama, al lado mío.

Me muerde las neuronas, me jode el estómago, juega con mis tímpanos. El sudor frío entre mis dedos no deja secarme bien la cara, y mis ojos me persiguen las ideas. Pienso en qué puedo hacer… y ya no hay amigos que llamar, no hay comida que comer, no hay tema del que hablar, no hay paisajes que contemplar, no hay fijación visual.

Me quedé en la fijación oral. Me da asco la inteligencia de mi amigo Froid. Mi relajación se quedó en la boca. Obviamente.: se prende un cigarrillo, de cuela un café, se muerden las uñas, se mastica un caramelo, se chupa un dedo, se come…y se come… y se come… y se acabó la comida. Entró el pánico.

- ¡que no! El ruido no es contaminación ambiental.El ruido es mi aliado, no más.

¿Cómo distraigo mi paranoia ahora? No es justo. Si fuera miedo a la oscuridad de seguro prendiera una velita y listo.

El dolor de estómago… mi peor enemigo. La ansiedad, nadie la entiende.
-¿Por qué estas ansiosa?
-¡que no sé carajo!... que estuve callada en un lugar sigiloso y solitario por mucho tiempo y ya me jodí los nervios.

Es una herencia. No sé si el miedo al silencio lo sea, pero los nervios dañados sí. Vienen de mi madre. De mi padre heredé el mal genio hacia algunas cosas. Pero en fin, el maldito silencio.

Es de madrugada. Son las 1 a.m.
…escribo para escuchar el teclado y para escuchar alguna que otra narración en mi cabeza. Para espantar las voces del silencio y dormirme sin soñar.


Bienvenido sean los sonidos...

Mi vida es tan aburrida, honestamente, que tengo que apreciar las cosas ordinarias y corrientes. Tengo
que leer un buen libro y vivir enamorada de las cosas que no comprendo. Reírme de lo que no tiene gracia. Entretenerme con lo absurdo. Pelear por esto y aquello. No escuchar y hablar todo lo que quiero para enojar a mis amigos. Escuchar a mis amigos por que me necesitan.

Mi vida es tan aburrida, honestamente, que tengo que hablar con extraños. Contigo, con él y ella, con Dios, con mi otro “yo”, con quien no quiero, con quien no debo.

No soy perfecta y no busco serlo. No me atrevo. Aunque mi temor sane. Mejor lo malo conocido que lo malo por conocer. Si me curo de mi ansiedad puede que vega algo peor. Algo desconocido.

I live in a permanent twilight zone.

Tuesday, October 31, 2006

No se qué

Right side of my brain :
-Little Miss, ¿qué escribo? Inspírame ya…
Left side of my brain:
- muy bien Miss Drama, deja ver cómo lo haré…

*He visto a tres embarazadas en dos días (jovencitas).
*Me comí una caja de cereal...Yum!
*Escuché risas, opiniones y discusiones.
*Pasé vergüenza en un salón.
*Me cortaron el pelo.
*Fui a la tienda y no compré nada.
*Escuché lamentos, ruegos y arrepentimiento… i said no!
*¡Pelié con el banco!
*Maldito banco…
*Hablé con mi abuelo.
*It’s Payday!
*Payday…whatever…
*Saqué buena nota, la más alta…wohooo, yay me!!
* I love you La Ciénaga, ill be back soon!
*Me he reído muchísimo
*Que bien, no he llorado…
*Pero sí he peleado
*¡Cuantos enojos pendejos!
*Cuantas carteras en especial …Nine West
*Aromas a esto y a aquello
*Muchos padres, muchas notas que entregar
*Amigas enfermitas y lesionadas
*Las quiero mucho…
*Una charla interesante
* Leonel, you suck!
*McDs… I’m loving you today!
*Conversación tarde en la noche (nueva amiga)
*Extraña conversación en la madrugada… Ralph, did you calle me at 5 a.m.?
*Inusual desayuno… ¡buenazo!

De ahí sacaré algo,¿algunas sugerencias?
VIENE BORRÓN.

Sunday, October 22, 2006

Otto & Ana ( 1ra parte)

Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto...

Otto es un militar; de esos a los que se les denomina “guardia viejo”, por los años en el mismo rango y su capacidad de “buscársela” a como de lugar. Negro azabache. Su físico registra su antepasado africano: pelo crespo, nariz aplastada, piel negra negra y cuerpo de esclavo.
Es la era de la tiranía quisqueyana, Otto es mandado a un campo de un pueblo del país. Uniformado hasta la mente, entra a una escuela.
27 de febrero, acto de la bandera. Todas las niñas uniformadas, en la pequeña escuela de hembras y de monja.
Hacen filas en un acto de respeto hacia la bandera y su escudo, a los guardias que entraron a espiar, a Sor Maria de los ángeles de los últimos días y a la directora Germania, una jamona añeja.
Ana es la última de la fila del último curso. Delgada y alta. La más alta, la más bella, la más blanca, la más inocente, la más religiosa, la más ilusa.

Ana y Otto se ven; Otto y Ana se miran.
Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto...

Con una mirada basta. Ya se quieren, ya se aman, y ya se casan. Se casaron. Se mudan a la ciudad.(Nadie tiene registrada la edad de ambos, sólo ellos y no la dicen)

Nace del negro y la blanca, del feo y la hermosa: la primera criatura.
Jazím Otto (…y viene uno) es un niño con mucha hambre, pero con mucha alegría. Débil con su madre, no tanto con su padre. Político desde pequeño, y fanático de los campos.

Nace del negro y la blanca, del capitaleño y la campesina: la segunda criatura.Esmeralda Otta (…y vienen dos) es una niña muy grande y muy amable. Una persona sarcástica pero jocosa. Devota del niño Jesús, y de todo los santos. Algunos años después de nacer, la choca un vehículo y recibe la segunda oportunidad de vivir. Se muda al campo.

Nace del negro y la blanca, del agresivo y la sumisa: la tercera criatura.
Danés Otto (...y vienen tres) es un niño tímido y miedoso, pero adorable. Agradable y educado. Después de viejo tendrá dinero y luego no lo tendrá. Le gusta el juego y las apuestas. Viste siempre bien.

Nace del negro y la blanca, del militar y la civil: la cuarta criatura.
Félix (…y vienen cuatro) es un niño que no comparte, a diferencia de los demás, el nombre con su padre, pero sí su pasión por la milicia. Observador y bravucón, espanta hasta los mosquitos, pero tiene buen corazón. Corazón de melón.

Nace del negro y la blanca, del organizado y la atolondrada: la quinta criatura.Cálida Otta (… y vienen 5) es una niña que contempló el accidente de su hermana mayor sintiendo la sangre de ésta en su blanco vestido. De su madre heredó el deseo por una familia multitudinaria, la falta de memoria y los ojos.


Nace del negro y la blanca, del malhumorado y la vulnerable: la sexta criatura. Joel Otto (…y vienen 6) es un niño que cambia de humor así como se cambia los calcetines. En su vida el único vicio es el amor. Ama por aquí y por allá. Y se quedó por allá. Lejos del país quisqueyano.
Tic toc… es amable… tic toc… ya no…

Nace del negro y la blanca, del gordo y la flaca: la séptima criatura.
Menécer de Jesús (…y vienen 7) es una niña mimada, ñoña y burlona. Pelea por sus hermanos, no con ellos. Se ríe de todo, y a todo le busca el chiste. Experta en belleza. Pasa por bajas y luego por altas y se queda en lo bueno, en lo estable, después de muchos años.


Nace del negro la blanca, del adultero y la pura: la octava y última criatura.Ramón Otto (y…bueno…por fin) un niño que se ha dado cuenta de las infidelidades de su padre a muy temprana edad. Crece y hace del ejemplo de su padre una práctica. No es estable en el amor, pero el amor le ha dejado 6 frutos que no todos conocen. Ay Ramoncito…


Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto. Otto y Ana. Ana y Otto...

Tuesday, October 17, 2006

¿Qué más da?


No importa si mi pelo esta desarreglado, o si mis uñas están cortas, si mi peso le hace competencia a un ascensor...¿qué más da?. No me importa si me falta para ser dama y estoy a falta de lo "trend", ¿qué más da?. Si me rio muy alto y a boca abierta, si me rio de todo, ¿qué más da?. Si me gustan todas las razas, y tengo un gusto particular por los cerebros abiertos y diferentes, ¿qué más da?. Si me encantan los dulces, la comida dominicana de los hogares y de la calle, si bebo café 2 veces al día, ¿qué más da?. Si mi moda es no llevarla, si combino las flores con los cuadros, ¿qué más da?. Si me gusta la bachata, el perico ripiao que pone papi, los boleros que escucha mi abuela, y las alabanzas que pone doña María en la radio, qué más da?. Si mi inglés es una liga de negro y blanco, ¿qué más da?. No me gusta lo falso o "staged" pero mi pasión es la actuación, ¿qué más da?. Si en la mañana soy callada y no muy amable, ¿qué más da?. Si por las noches me acuesto tarde riendo, bailando, y hablando, ¿qué más da?. Si una vez fui metal y en otra ocación cocola, después jevita, más tarde bohemia...queriendo encontrarme, y aún no me encuentro, ¿qué más da?. Si uso malas palabras, y no llevo todas las costubres de mi madre, mami te amo pero, ¿qué más da?. Si me caen mejor las conserjes que mi jefe, ¿qué más da?.

Esta canción me encanta, me hace sentir cómoda...y me siento identificada a la vez. Para todas nosotras mujeres que nos sentimos cómodas en nuestros cueros. Que queremos encontrarnos o que estamos en busqueda de el yo perdido. Que luchamos por no ser producto del que dirán.Para nosotras la mujeres que no queremos ser demasiado preocupadas con nuestra apriencia física, pero con nuestras almas.

India Arie - Video (lyrics)

Sometimes I shave my legs and sometimes I don't
Sometimes I comb my hair and sometimes I won't
Depend on how the wed blows I might even paint my toes
It really just depends on whatever feels good in my soul.

I'm not the average girl from your video
and I ain't built like a supermodel
But, I Learned to love myself unconditionally
Because I am a queen,
I'm not the average girl from your video
My worth is not determined by the price of my clothes
No matter what I'm wearing I will always be India Arie.

When I look in the mirror the only one there is me
Every freckle on my face is where it's supposed to be
And I know our creator didn't make no mistakes on me
My feet, my thighs, my lips, my eyes I'm lovin' what I see.

Am I less of a lady If I don't wear panty hoes?
My mama said ain't what she wears but, what she knows
But, I've drawn a conclusion, it's all and illusion confusions the name of the game
A misconception, a vast deception
Something's gotta change
Don't be offended this is all my opinion
ain't nothing that I'm sayin law
This is a true confession of a life learned lesson I was sent here to share wit ya'll
So get in where you fit in go on and shine
Free your mind, nows the time
Put your salt on the shelf
Go head and love yourself
Cuz everything's gonna be all right
Keep your fancy drinks and your expensive minksI
don't need that to have a good time
Keep your expensive car and your CaviarAll I need is my guitar
Keep your krystyle and your pistol
I'd rather have a pretty piece of Crystal
Don't need your silly comb I can find my own
What God gave me is just fine.

Thursday, October 12, 2006

Pobres niños pobres...pobresitos.


No soy muy cooperadora, en ningún sentido de la palabra. Hablo e interrumpo, soy vaga al hacer mandados, o al llevarme de consejos. No mantengo una dieta por mucho tiempo, no me gusta lavar mis platos o vasos. Gracias a Dios por la lavadora, por el salón de belleza, por las madres, por los carros, por el internet, por la gente servicial, por mi papi, por doña María, Tomás y Puello.

No soy muy cooperadora o servicial. Puedo ser buena gente y conversadora, hablo con quien sea y como sea. Hablo hasta por los codos. Aunque no puedo negar que si veo a mi madre con par de fundas del supermercado agarro las más pesadas...es más agarro todas, por que es mi madre, sin embargo, con los demás, me cuesta.

No soy cooperadora, pero hace dos días me di cuenta de la falta que he estado cometiendo. La pobreza en este país me da ganas de ser más que servicial. Uno con tanto y haciendo tan poco.

Estamos haciendo una campaña en contra de la pobreza, en la Universidad. Una oportunidad para concientizarme y concientizar.
Unos cuantos niños tuvimos que buscar para un video. Unos niños que no saben ni pronunciar su propia miseria. Y nosotros ahi, preocupándonos por el maquillaje, o si fulana se ve "chopisima" (me enoja tanto esa palabra, por no decir otra cosa).

Y esos niños ahí, viendo esas instalaciones, que quizas jamás han visto, y que quizás jamás veran. Y nosostros preocupandonos de que no hay aire acondicionado en el curso. Era inevitable quejarme.

Le mojamos las manos de pintura. Pintura rica. Rica pintura. Y me transformé en niña de cinco años. Y pinté con ellos.

Y me di cuenta que quiero hacer tantas cosas. Tantas cosas quiero hacer, HACER... cooperar, ayudar, facilitar, auxiliar, acompañar, favorecer, regalar.

¡Cuantas quejas hay, cuantos lamentos superficiales, cuanto racismo, que gran burbuja! Maldita burbuja...

Ayer se murio alguien, y dejó todo en esta tierra. Y los que siguen vivos pretenden llevárselo todo...NO SE A DONDE...

En la película "SOLAS", la protagonista dice algo que creo debería ser, ella dice algo como todos deberíamos vivir dos veces: una siendo pobre y otra siendo ricos, para que los pobres puedan tener la oportunidad de disfrutar y los ricos de lamentar.

Mientras más cosas materiales poseemos, más dependiente nos convertimos . Mientras más cosas materiales poseemos, menos libertad tenemos. Más preocupaciones "more money, more problems".

¿A quién no le gustaría ese tipo de problemas?
Se murió la madre de un rico, y ha dejado un lío en el testimonio de dinero para repartir entre hermanos. Al saber esto dice un pobre " que problema tienen esa familia, yo sí se que cuando se mueran papá y mamá no dejarán líos de cuartos" La esposa pobre, del hombre pobre le dice " ay viejo, no hables tanto, que ellos por lo menos saben que algo se les pega, aunque sea unos tantos miles de pesos" .----> true story.

Y yo me quedo asi media anonadada. Viendo las caras más puras, más infelices y más naturales que hayan posado frente a la cámara. Sin preocupación de belleza, sin apuros o verguenza, sin pudores, sin complejos, sin muchos dientes, sin mucha ropa, sin mucha higiene, sin muchos sueños, con mucha algarabía, con sorpresa, con admiración, que novedad. Viviendo un presente por si no hay un mañana. En ellos no no hubo actuación, pero sí mucho drama.

Más humanos que yo son. Más gente que yo.

...pero para humanizarme más, y ser más como ellos, trataré de cooperar con ellos.

Los que piden, conocen lo que es pedir. No tratemos de jurar que estas personas conocen lo que es trabajar. Sus vidas dependen de esos pocos pesos que te quedan en el bolsillo, no te compres la menta.

"¡Ponte a trabajar, es muy bueno pedir!", es verdad... y es muy bueno tener una comida caliente todos los días, tener un carrito con un airesito para el calor del SOLASO que hay afuera... es muy bueno irnos a comprar tres pares de zapatos cuando sólo usaremos uno. Es muy bueno exigirle a unos niños de entre 6 a 10 años que se pongan a trabajar, cuando no es su deber todavía. Es muy bueno mandarlos a trabajar, cuando no saben a lo que nos referimos, y sólo nos miran para tratar de entender...y se van... y se fueron... " ppssss SKIM ICE dame uno rojo".

Que triste, que realidad ni más perra.